Ela.

Ela odeia saltos altos, adora perfumes suaves e odeia ter que escolher uma roupa diferente para cada dia. Ela adora andar descalça e diz que lhe começam a dar lombalgias se estiver muito tempo às voltas pelas lojas do shopping. Ela é desastrada, optimista demais e adora o cheiro das noites de Verão. Ela usa o mesmo tipo de maquilhagem há muito tempo, porque não sabe maquilhar-se de uma forma diferente.
Ela ama demais. Ela ri do que deve e do que não deve, ri sempre que pode, tem um riso fácil. Ela faz-se de forte. Ela guarda toda a mais pequena coisa que tenha significado, e a mãe dela diz que o seu quarto está muito próximo de uma lixeira por isso. Ela é compreensiva em demasia. Ela adora abraços e derrete-se com beijos na testa. Ela acha que canta. Ela não odeia ninguém da vida real. Ela dorme como uma burra e adora programas e conversas com o progenitor. Ela é infantil, mas acha que está a crescer. Quando for grande, ela quer ser como a bó iAna. Ela adora cuidar e acha-se Enfermeira. Ela esconde tantas vezes o que pensa. Ela chora com a mais pequena lamechice. Ela entrega-se demais. Ela sonha demais. Ela tem espaço demais no seu coração e deixa qualquer pessoa preencher cada pedacinho. Ela desilude-se tantas vezes que agora diz-se anestesiada para desilusões. Ela já abraçou pessoas por pena ou indiferença, e já desejou voltar a abraçar tantas outras. Ela não se importa que se riam dela, até porque ela própria está constantemente a fazê-lo. Ela é conformista e vai sempre pelo caminho mais fácil. Ela acha que a vida é fácil. Ela é apaixonada. Ela não consegue apontar defeitos a ninguém, mesmo que esteja bem consciente de quais eles são. Ela deixa-se levar, sempre e gosta de achar que aproveita a vida. Ela roi as unhas e fica toda babada quando as deixa crescer. Ela acorda todos os dias com cara de troglodita, mas nunca mal disposta. Ela não tem TPM. Ela gosta de qualquer tipo de música, é louca por chá e adora receber cartas pelo correio.
Ela é uma mulher estranha, ás vezes.

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